Balion, soldat de Thassilie

Son adversaire posa genou à terre. Trop fatiguée pour parler, elle émit un grognement qui semblait signifier son impuissance à continuer. Balion, ruisselant de sueur, l'aida alors à se relever et la regarda s'éloigner vers les bains de vapeurs.

Heureusement que Célia avait stoppé le combat, car il n'aurait certainement pas pu tenir le rythme beaucoup plus longtemps. Il était certes plus fort et plus lourd que la maîtresse d'arme, il n'en restait pas moins qu'elle était bien meilleure que lui au maniement de l'épée à deux mains. Il lui restait encore tant à apprendre.

Prenant à son tour la direction des vestiaires, Balion sentit tous les bienfaits de l'entraînement qu'il venait de subir. Ses muscles roulaient sous sa peau, ses réflexes étaient encore en éveil… Les trois ans de discipline quotidienne qu'il s'imposait étaient visibles par n'importe qui. N'était-ce pas des gloussements de jeunes filles qu'il avait entendu l'autre jour ?

Mais ce n'était pas pour plaire qu'il était devenu le meilleur de sa garnison, ni pour la gloire d'ailleurs. Non, son unique raison de vivre était la haine. Haine contre ces créatures infectes de Novgoroth, ces monstres buveur de sang. Trois ans déjà… Trois ans que son jeune frère était mort par sa faute. Alors qu'ils vivaient seuls depuis si longtemps, Balion n'avait pas sût le protéger. Il n'avait pas sût se battre. Il n'avait fait que courir… plus vite que son cadet.

Mais les temps ont changé. Il est maintenant l'heure pour Balion d'aller prendre son tour de garde. Thassilie a besoin de lui, il le sait, il le sent. Et lorsque l'heure viendra de reprendre les armes contre ces misérables, il sera le premier à mourir pour sa cité. Il sera prêt.